Og således var det også med de andre indicier,
gummimerket, telefonen, automobilen, den stjålne
koffert og alt det øvrige. Hver enkelt ting man fant
hadde åpenbar forbindelse med mordet, formelig
ropte inn i ens ansikt. Hør mig, jeg tilhører
mordet . . . Hver ting var en liten lenk av en stor
kjede, men alle delene måtte festes sammen på en
bestemt måte, for å bli til lenken. Og det var nettop
det som var det forbistrede ved efterforskningens
puzzlespill, man kunde ikke få bitene til å passe
sammen! Det var som et sifferkompleks, hvortil man
manglet den løsende formel. Når man først hadde den,
vilde bitene flyte sammen og lenken ligge der ferdig,
blank og skinnende.
Den løsende formel . . . Kjeldsen reiste sig, ivrig av sin egen tankegang. Det behøvde ikke å være nogen lang formel . . . bare nogen få ord. Har jeg virkelig funnet denne formel, så har jeg også rett, tenkte han, da har jeg ham.
Han drev frem og tilbake på gulvet. Det var så stille i den store bygning for tiden, og den rolig skinnende grønne skjerm over skrivebordet gjorde det enda stillere. Der lød heller ingen larm fra gaten, kun en bil nu og da, — alt flyktet hjem for regnet. Kjeldsen småmumlet for sig selv, likesom han regnet efter en matematisk løsning. For hvert punkt sa han: Det stemmer! Derpå regnet han igjen. Og så: Det stemmer!
Han var så dypt inne i sine beregninger at han ikke engang lot sig forstyrre av at døren forsiktig åpnedes
