KAPITEL XXXI
BRUMMEL
Kjeldsen reiste sig hurtig op, tok William Whistler hyggelig under armen og gikk nogen skritt sammen med ham.
— Hvem er så den niende? spurte han.
— Fritzi, svarte William Whistler, har De glemt Fritzi Brehmer. Vi savner henne jo allesammen.
— Men hun kan umulig være kommet fra Berlin. Så må hun være kommet med det samme tog som Hammel.
— De regner ikke med vår moderne tid. Det er noget som heter luftekspressen.
Kjeldsen så mistroisk ut.
William Whistler hevet pekefingeren i været, som om han igjen vilde til å telle, men denne gang til én, og sa:
— De tror, at jeg har drukket for meget. De har rett. Jeg har drukket for meget. Det er av sorg. En mann som ser sine planer knuses, drikker for å trøste sig. Og hvad er det som har knust mine planer? Den rene tilfeldighet, tror De? Et par gummisko, eller noget slikt? Nei, det er ikke det . . . .
Her blev William Whistler skubbet så sterkt av