— Akkurat således var jeg forberedt på at De
vilde spørre, sa Kjeldsen, men la oss foreløbig sløife
alle uttrykk for forundring. De har vel lest
aftenavisene. Godt. Da er De jo nogenlunde orientert.
Kan De tenke Dem nogen forklaring på det som er
hendt?
— Ikke den ringeste. Det er mig altsammen fullkommen gåtefullt. Det kan dog umulig være et mord.
— Blir det da mere forklarlig for Dem, hvis det er et selvmord?
— Nei.
— Det er et mord. Og det er ikke utelukket, at De, herr Hammel, kan bli innblandet i affæren som medskyldig.
— Jeg, — som har vært bortreist hele tiden, svarte han, idet han smilte tvilende. Og dessuten: Hvorfor skulde jeg begå et mord?
— Jeg sa også medskyldig.
— Det måtte i såfall være ubevisst medskyldig.
Kjeldsen tygget litt på dette.
— Ja, sa han så. Kanskje.
Han viste Hammel fotografiene av den drepte. Det gikk et sett gjennem Hammel, da han så billedene, og hånden som holdt dem dirret.
— Det skaker Dem op å se slike billeder, bemerket Kjeldsen.
— Ja naturligvis. Jeg er ikke vant til slikt. Jeg ber Dem ikke å legge nogen betydning i det.
— Det gjør jeg heller ikke.
Hammel gav fotografiene fra sig:
