Han bød politimannen ta plass. Selv satte han
sig nonchalant over et av det veldige bords hjørner
og lot benene dingle.
— Hvad ønsker De? spurte han.
— Jeg ønsker et par oplysninger av Dem? Behøver jeg å si Dem mit navn?
— Nei.
— De er jo privatdetektiv, ikke sant?
— Den elegante unge mann nikket.
— Hvorfor står ikke Deres metier på entrédøren?
Herr Whistler svarte ikke straks. Han tok en shagpipe ut av et etui og tendte den. Politimannen lignet vikelig en terrier i dette øieblikk, med de klare gnistrende brune øine. Han så med en slags frydefull nysgjerrighet på situasjonen. Endelig var det lykkes ham å få forbindelse med en virkelig detektiv, med selve privatdetektiven, som hadde beskjeftiget ham så voldsomt i hans ungdom. Da han selv kom inn i opdagerkorpset var det tørre, og i grunnen kjedelige arbeide der, en stor skuffelse for ham. Men nu stod han overfor den riktige. Om det så var mr. Whistler ansiktsfarve, så var den gråblek, næsten sykelig som av mange netters grubling og kanskje lastefull hang til kunstige oplivningsmidler. Også hans stemme hadde denne dvelende klang som tydet på underfundig viden. Og så shagpipen. Og så det engelske navn . . . Kanskje het han Hansen i virkeligheten. Men luksusen i værelset var riktig. Politimannen så sig om igjen. Jo, det måtte han innrømme. Han var i en rikmanns bolig.
