— Reisman? Nei, saa hadde han vel kommet selv, fik
han til svar.
Og dermed gled samtalen paany ind i den vanlige støi.
Først da von Brakel kom tilbake til selskapet nogen minutter efter vendte den almindelige opmerksomhet sig mot ham.
von Brakel stod pludselig i døren iført sin ulster og med sin hat i haanden.
Han var blek og forvirret.
— Mine herrar, sa han, jag måste fara.
Hvad nu? Alt blev stille ved bordet. Malerens forstyrrede utseende gjorde sterkt indtryk paa hans venner.
— Er du syk? spurte en.
— Nei, svarte von Brakel stammende. Nei, jeg . . .
Han famlet med haanden ved den ene lomme, som om han vilde vise vennene noget. Men han betænkte sig. Aandsfraværende, likesom han var langt borte, nikket han til vennerne og gik hurtig.
Hans tilsynekomst hadde været saa besynderlig at vennene blev sittende en stund forundret og raadløse.
Saa reiste en av dem sig med utropet:
— Nei, for pokker, det maa vi ha rede paa.
Han ilte gjennem korridorene, von Brakel var allerede borte.
Da vennen kom ned i portier-vestibulen, hørte ham det skingrende hyl av en automobil utenfor som sattes i gang og kjørte bort.
— Det gik fort, sa portieren — dér reiste han. Se, klapdørene rasler endnu efter ham.
— Hvad gik det dog av ham? spurte vennen
— Tja, hvad gik det av ham? gjentok portieren. Vet De hvad han sa, da han fo’r ut gjennem døren? Jag er ett olycklilgt menniska, sa han. Han saa helt forandret og forstyrret ut. Jeg undres paa, hvad der stod i brevet.
— Fik han et brev? spurte vennen.
— Ja, svarte portieren, han fik et brev. Der paa teppet ligger endnu konvolutten.
Det var en lysblaa konvolut.
