postens indehaver en karikatur. Det er for det første dette som stiller saa store krav til ham: dette at der i norsk litteratur er perioder, hvor likesom det litterære liv blir borte. Og saa er der en anden omstændighet som gjør at man ingen vei kommer med Hettner og andre gode haandbøker: de nordidiske lande indtok en særstilling opover i europæisk litteratur, specielt Norge. Ti Henrik Wergeland sang hos os, da Byron levet, Lermontof, Puschkin, Heine, Lenau – hvad de nu heter disse som utryghet eller fortvilelse gjorde til himmelstormere. Man har her nord saamen været sent ute med sine retninger; saa har vi til gjengjæld kombinert retninger, tat længer tilbake, tat længer frem. Det er denne fænomenets fortættethet, blandingen, denne sterke, lekende flom jeg mener saa tit øker vanskeligheten og gjør at mange ingen vei kommer med Hettner, – om fænomenet derved blir interessantere eller ikke, lar jeg staa hen. Eller f. eks. vore «Folkeviser»! hvor klang de ikke naive mange hundrede aar efterat de var stivnet i skablon der længer syd! I intet folk har i virkeligheten romantikken hat den sildige magt over sindene som her nord, og gjennem friktion med det reale liv holdt vedlike den hemme-
