des specielt noget om et av Ibsen’s senere og netop da utkomne verk, saa træffende i opfatning, saa kort i fremstilling. Vi spurte: «Men hvorfor utgir De ikke det, De skriver?» Han svarte: «Hvad vedkommer det offentligheten! Nei,» la han til med den ham egne blanding av patos og humor: «Det skal følge mig i min grav!» Jeg tænker, det ogsaa væsentlig var noget bortimot et citat.
Men kanske dette uproduktive ved ham ogsaa faar sin forklaring ut fra fagets art; delvis ialfald kan begrundes i selve hans lærerstols pligter. Det er ikke lærdommen som gjør utslaget her. Denne stillings indehaver faar at rekonstruere, – og vi har her med sjæls-ytringer at gjøre og ikke med brustne terrakottavaser. Der trænges en psykologisk fantasi, en kunstnerisk følsomhet, en finhet i menneske-forstaaelsen som i ingen anden litteratur, en evne til intim indforlivelse i ulike tiders aandsliv, saa han opfatter med instinktets sikkerhet der hvor linjerne brister. Det maa være en intim aand, en organisk aand, en lykkelig blanding av fantasi og skarpsind, og dertil en sund natur med sunde, usløvede sanser, saaledes som man f. eks. kan møte det hos den udmerkede svenske litteraturhistoriker Schück; hvis ikke, blir jo
