sittet i tidernes gry, hunner og hanner og avkom; skjult i bjergenes kløfter og under skogens trær hadde de speidet ut efter det samme ukjendte som er i pakt med mørket …» Og da saa tilsidst havet brænder, heter det om verdens-meningen og livs-resultatet – og man tør vel her lytte sig til et personlig tonefald i røsten, noget bortimot en livsbetragtning hos forfatteren selv: «… var det nu ved tidernes kveld, da var eventyrenes og sagnenes flitterguld det eneste bytte, som er vundet efter aartusenernes kamp mot det ukjendte. Den overmægtige fiende var den samme, menneskene var de samme, og et latterlig og ødselt spil av skaperen hadde den været, den golde frugtbarhet som kaldes liv.»
Denne høie og vide horisont spiller ind ved hans syn paa sine skikkelser og deres egen utviklingsevne. Tryggve Andersen har ikke den egenhet, som mer og mer synes at sætte sig fast i den moderne roman, hvor det i stigende grad glir ut i causeri, og ialfald første kapitel saa løierlig næsten undtagelsesfrit er bedst – eller i komedien, som blir likesaa sikkert farce, – den egenhet nemlig, at personerne uten blussel spaserer ut igjen av boken i grunden uforandret, som de steg
