melle utvikle sig til stil-slikkeri – vel nærmest et parveny-træk, idet friskhet for den, som nylig er kommet til det saakaldte «dannede talesprog», i hans selvpanik let blir ensbetydende med ferskhet. Men især «vandret» man. Omkring 1890 og utover «vandret» visst hele det norske Parnas, lyrikken saavel som prosaen. Det er et romantisk træk. Og det er egte ogsaa, naar helten i Eichendorf’s Tagebuch eines Taugenichts gjør det; man løser sig ut av samfundet ved det – et utslag av det romantiske gemyts rotløshet: vi skal ikke vite, hvorfra de kom eller hvorhen de gik. Men selv der er det jo bare en liten detalj ved romantikken, og som let blir papirrassel. Det blev det ialfald snart herhjemme, hvor det temmelig bestemt gled over i lyrisk oljetryk, eller heftet sig til denne rallaren, som man nu snart en menneskealder har kokt suppe paa i Norge.
Nogen frigjorde sig nok itide. Men moden hang længe igjen. Og meget publikum sitter der endnu; der slænger fremdeles mere end én, som litterært forlagt himler med øinene ved feil skriftsted, – taler haast om «det anelsesfulde». I skuespilkunsten holdt den sig nærmest uforandret til den dag idag, hvor man ser, Maeterlinck gaar uforbederlig igjen
