Nykomlingerne skrek høist i sin nye stas og slog om sig med meget skryt. Men de flakkende blik i deres øine røbet dem likesaa tydelig som deres flunkende nye revolverhylstre. Larmen av deres ord overdøvet ikke deres usikkerhet.
Men midt iblandt dem som en søile av storhet sat Jack Whitestone. Han hadde sløifet snippen og al den anden stas, Bonanzakongen var atter i sit milieu, den røde buserul klædte ham betydelig bedre end det civiliserte juggel, der hadde klemt ham i sit panser dernede i Frisco. Han sa ikke stort, men nøt sin egen ophøiethet, mens han dampet paa den ældste og sureste av sine snadder. Av og til lot han falde en kort og likegyldig bemerkning, som dumpet ind i det almindelige skvalder med en betoning, der krævde beundring og høiagtelse.
Paa en liten tribune sat en pianist og hamret paa et gammelt utslit instrument.
Men bak disken tronet selve Percival mellem alle de skjønne flasker, der straalet som en glorie om hans hode. Hans ene skulder var skjæv, og den venstre arm var vissen. Men hans kolde, graa øine kunde være frygtelige at se ind i, og hans høire arm var rappere end de fleste mænds.
De to venner fra Murdockminen sat i et hjørne, dampet paa hver sin cigar og befandt sig vel. De hadde pakket sine saker sammen, kjøpt utrustning og nøt nu den sidste aftens frihet.
