sen og en næsten paafaldende mangel paa gallisk snakkesalighet.
Monsieur Cabot sat hin store aften ute paa hotellets veranda under de titusinde elektriske lykter og luftet sig efter den kjæmpemæssige banket, hvor begivenheten var blit feiret med mange »silver-tongued« mænds mest klingende fraser.
Men Aristide Cabot nøt sin cigar i taushet og spenderte ikke mange ord paa sin sidemand, direktøren for Colons filial av Bank of New-York.
—De reiser imorgen allerede? spurte amerikaneren efter en pause.
—Ja, svarte den franske finansmand kort.
—Er der ikke noget, hvormed jeg kan staa til tjeneste?
Franskmanden saa paa ham med en likegyldig nedladenhet.
—Nei, sa han . . . Ja, det vil si, litt penger maa jeg jo ha . . . Jeg har en anvisning paa Deres bank . . . det er nogen donationer, som den franske regjering . . . naa, ja De forstaar?
Amerikaneren forstod selvfølgelig og gned sine magre hænder av kollegial hjælpsomhet.
—Hvormeget?
Franskmanden svarte ikke med en gang.
—Aa, sa han træt, det blir vel en 50,000 dollars eller slikt noe . . .
Den amerikanske bankmand saa litt forbløffet ut.
