vilde reise sig, men sank fremover. Hans unge, kraftige ansigt var hvitt som et lagen, mens blodet strømmet fra de overskudte aarer.
Generalen bøiet sig over ham, og der var en dyp smerte i hans mandige ansigt. Han vendte sig til sanitetsløitnanten, der kom ilende til.
—Skynd Dem! sa han mildt.
Lægen kastet et eneste blik paa legement foran sig. En splint av bomben hadde rammet den unge mands skulder og lagt lungen aapen.
—Han er død, sa han og tørret blodet av paa sit hvite forklæ.
Generalen reiste sig.
—Vel, mumlet han. Lykkelig den, som idag ikke ser Ruslands grib vaie over Odderøen. Saa gik han langsomt og alene op paa skansen, foldende hænderne over brystet og ventet paa døden.
Det er underlig med døden.
Den har sjelden barmhjertighet med dem, som mener, at de ikke har bruk mere for livet. Den leker med den fortvilede,—den smiler til dem, som gir sig desperationen ivold.
General Vogt skulde aldrig dø paa sin fæstnings ruiner. De svære projektilers lufttryk holdt paa at slaa ham overende, der sprøitet jord og smuds paa ham fra de sprængte granater,—men allikevel stod den høie
