lyd og merker ingen bevægelse og allikevel flyver vi under vandet med en 15 mils fart. Se Dem om! . . .
Fjeld grep et litet styrehjul og dreiet langsomt paa det. Der aapnet sig pludselig i forskjellige retninger smaa glugger i salonens sider. Et mat blaagrønt lys blandet sig med de hvite straaler fra glødelamperne. Pludselig blev alt levende om dem. Flyvefisken gled ind i et hav av sølv. Det skinte og lyste til alle kanter. Det var som om det underlige fartøi boret sig ind i et berg av skinnende, levende sølvaarer.
Den unge dame glemte pludselig sin bekymring for det overvældende syn, som møtte hende.
—Kjære, hvad er det, spurte hun. Det er som en verden av bare sølvskillinger. Hvad kan det være?
—Det er noget materielt noget, svarte Fjeld. Det er helt enkelt en sildestim. Den fart vi gaar med, bevirker at vi ikke kan skjelne hvert enkelt individ. Det blir sølv altsammen . . . Men siden skjæbnen har sendt Dem til os, og De ser ut til at være en fornuftig dame, som elsker Deres land, skal jeg fortælle Dem, hvilket underlig dyr De befinder Dem i, sammen med Ilmari Erko, Ralph Burns og mig. I to maaneder har vi været jaget som et havets vildt. Tre stormagters utsendinger har forsøkt at dræpe det stolte staaldyr. Vi har ikke vaaget at løfte vort hode over vandet for ikke at røpe os. Og dog flyver vi bedre end hele den norske aviatikerpark tilsammen. Vi lever over vandet, vi lever under vandet. Der findes ingen som kan stanse os . . . Se paa de tynde rør dernede paa gulvet. De er fyldt med sprængstof, som verden endnu ikke kjender tilbunds. Og de er indstillet med fotografiske sigter slik, at naar speilbilledet av vort maal kommer
