Der var dødsstille i huset. Men det var ikke den stilhet, som tyder paa forlatthet. Det var som hele den skidne rønne var ladet med lyttende ører, og bak de mange sprækker kunde man se blinket av brændende øine, som lyste av rov- og mordlyst.
Men intet bet paa den ensomme mand. Han gik op trapperne med en liten visestub paa læben, og hans sorte og blaserte øine hadde et uttryk, som om han ikke interesserte sig stort for livet. Men de mange rovgjerrige og nysgjerrige iagttagere var øiensynlig menneskekjendere. De kjendte ikke manden, men de saa, at han var en av dem, som er født til at herske, og kan bite fra sig. Jo—han var en av deres, en russisk ulv fra Volgas stepper, en lydløs morder og drapsmand, som kjendte sin kraft. Vel—la ham gaa! . . .
Den fremmede stanset i anden etage utenfor en dør, som var solidere end de andre. Der var et kraftig jernbeslag rundt laasen, som saa ut til at kunne trodse selv de mest energiske angrep av Whitechapels celebreste skapsprængere. Uten at betænke sig banket han fire ganger paa døren. Det var øiensynlig et meget velkomment signal, ti døren sprang øieblikkelig op og et gammelt rynket ansigt viste sig i lysstripen.
—Hvem er det? spurte en rusten stemme.
—Det er Asev, svarte manden utaalmodig. Jeg skal tale med Anna Nikolajevna. Og min tid er kostbar.
—Saa sagte, saa sagte, min unge ven, sa kjærringen koldsindig. Du er i Whitechapel nu.
—Jeg vet det, gamle. Men selv i Whitechapel har Asevs navn en god klang. Saa luk op, Anna Nikolajevna venter mig.
