strupe. Med et stod det klart for ham, at her hadde han faat en motstander, som var farligere end nogen av dem, han ubarmhjertig hadde slaat ned . . . Dr. Jonas Fjeld,—ja han skulde huske navnet, naar den dag kom, da han laa magtesløs for hans føtter, stønnende i dødsens nød. Og han visste om mænd derute i Europa, som vilde sælge sin salighetsret for at kvæle den forbandede nordmand, som to ganger hadde lagt sin tunge haand paa det internationale forbryderanarkis nakke.
Motorbaaten var nu naadd et par kvartmil utover og hævet sig smukt og adstadig paa de lange dønninger.
Tyskeren saa sig urolig om. Sjøen var øiensynlig ikke hans element. Man kunde se paa ham, at han ikke likte andet vand end det, som var tilstrækkelig til at faa barbersæpen til at skumme bløtt og rikelig.
—Er du sikker paa at vi styrer i rigtig retning? spurte han efter en pause.
Russeren saa ringeagtende paa ham og trak paa skulderen.
—Min kjære Putzheimer, svarte han i en nedlatende tone —, var det ikke saa, at du vilde ofre livet for fædrelandet?
—Jo, sa barberen og hans krigerske bart strittet. For Gud, keiser eg fædreland! . . .
—Vrøvl, hvæste russeren. Du ofrer ikke et av dine hodehaar for nogetsomhelst undtagen gode tyske reichsmark. Eller er det din mening at indbilde mig, at du er blit saa spak i det sidste, at du nøier dig med at klippe haarene av disse raggete nordmænd? . . . Aa, jeg kjender dig, min elskelige Putzheimer. Du var
