skal han skjule det henne? Kanske har han allerede skjult det, og isaafald vil han gaa omkring i evig angst for at han ikke har skjult det godt nok — og før eller senere søke at rette paa det — og løpe like i fordærvelsen. Eller han har ikke skjult det, og saa kan han ikke sove om nætterne av rædsel, fordi han ikke vet, hvorledes han skal bli kvit det. Dette jagtgevær vil bli til et aldeles levende væsen i hans bevissthet, det vil forfølge ham, det vil rasle efter ham, det vil rope paa ham, det vil vise sig for ham i drømme og tale til ham med en ru og rallende stemme dypt inde i geværløpet. Han vil aldrig faa fred, før . . .
— Før? spurte repslageren hæst.
— Før politiet tar ham. Eller døden.
Repslageren lo høit og faldt med et dump ned paa stolen. Han grep efter flasken. Men den var tømt. Saa la han hodet paa skakke og pliret ondskapsfuldt og underfundig op imot den magre.
— Det var da svært, sa han, saan som De vet besked om alting, De skulde ikke snakke saa høit.
— Hvorfor ikke?
— Nei for det høres ut, som om De vet mere end nogen anden.
Repslageren satte pekefingeren truende mot ham.
— Hvor kommer De fra da? spurte han, kommer De fra øst eller vest, De snakker saa underlig. Kanske har De selv været ute i maaneskinnet den nat? Ja, han reiste sig pludselig, kanske det er Dem selv, som har skutt hende.
Den magre smilte bare paa sin blide, stilfærdige maate.
— Ja, kanske det er mig, som er morderen, sa han.
