dame av ubestemmelig nationalitet besørget alt. Hun vasket op, hun gjorde de to soveværelser istand, hun kjøpte ind til maaltiderne, hun fløi som et pisket skind. Slikt noget sømmet sig ikke for en dame, som makelig kunde være maitresse for en hertug.
Selv hadde han gjort et par fortrolige forsøk paa at kike litt paa affærerne i øverste etage, men de var helt mislykket. Den høie, magre utlænding hadde bokstavelig talt stirret ham ut, og den lille djævel, som var med ham, hadde i trappegangen git ham et par smilende formaninger, som nærmest lignet trusler.
Naa — derved var intet at gjøre. Selv om hans nysgjerrighet ikke blev fodret tilstrækkelig, saa fik han dog sin leie paa forskud. Og det var jo hovedsaken. . . .
. . . Men John Marker sat dag og nat over sine apparater. Det var saavidt, at han slang sig paa en sofa nogen timer. Hans øine blev mere og mere stilkede og hans kindben krøp ut av den pergamentagtige ansigtshud som hornpuklerne paa en renkalv. Han gik omkring som i drømme og gav sine befalinger. Den unge pike var utrættelig, og Delma hadde paatat sig en laborantkarls utaknemmelige rolle.
Og dagene gik. . . .
En aften la Marker arbeidet fra sig og kastet sig i en stol og lukket øinene.
—Er De syk? spurte Delma. Det var en egen katteagtig ømhet i hans stemme, som klædte ham daarlig.
Marker svarte ikke. Saa aapnet han pludselig øinene og saa sig omkring som en, der har levet i en anden verden.
