Marker adlød uvilkaarlig og gjorde et slag opover salen. Saa slentret han langsomt ut. Ved døren stod der en liten mand med et stort skjeg og speidet forsigtig ind i det store rum. Hans smaa øine gnistret og han rokket nervøst frem og tilbake.
Saa vendte han sig pludselig og gik hurtig hen til telegrafstationen. Marker hørte, at der klang av staal i hans lommer.
Men presten lot ikke til at ha hastverk. Han og hans skjønne ledsagerske blev sittende like til stationens klokke varslet togets avgang. Saa vandret de langsomt ut, steg op i en 2den klasses vogn og gik ind i en kupé, hvor der før kun var to passagerer: manden med det sorte skjeg og Marker.
Den unge dame hadde tat plads likeoverfor den mørke mand, og presten sat nærmest vinduet. Han hadde foldet hænderne, og det saa ut som om han mumlet en bøn.
—Hvor skal De hen, min herre, spurte han paa velklingende tysk den fremmede, som overrasket for sammen.
—Jeg skal til Noyon, svarte den sortskjeggede paa samme sprog, mens et glimt av tvil drog hen over hans ansigt.
—Jeg hører paa Deres dialekt, at De er franskmand, fortsatte presten. Desværre taler jeg Deres skjønne sprog saa daarlig, at jeg ikke tør indlate mig paa det.
—Og hvor skal Deres høiærværdighet gaa av? spurte franskmanden med en ærbødighet, som virket litt for overdreven til at være helt egte.
