—Vi agter os til Aachen, svarte presten. Min helbred har ikke været god i det sidste, og jeg tænkte, at badene der maatte gjøre mig godt. Min niece der, frøken Kirchhofer . . . undskyld, min herre, tør jeg spørre om Deres navn?
Franskmanden fik pludselig en langvarig hoste . . .
—Aa, undskyld, sa han stammende . . . jeg heter Dubois og reiser i vin.
Et umerkelig smil for henover prestens bleke oldingeansigt.
—Jeg er biskop ved St. Mariakirken i Hamburg. Mit navn er Caspar Römer.
Den fremmede reiste sig halvt og bukket. I samme øieblik hørte Marker et halvkvalt skrik. Den unge pike hadde med en utrolig behændighet kastet en hætte, som hadde ligget skjult i hendes muffe, over den sortskjeggedes ansigt og trukket i en løkke, som snørte sig om den ulykkeliges hals og hindret ham i at skrike.
Presten hadde pludselig mistet sit geistlige præg. Som en ung tiger kastet han sig over franskmanden, rykket i hans skjeg, som uten vanskelighet gav efter og aabenbaret en skarp energisk hake.
—Hurtig, hvisket han, før konduktøren kommer. Tag av ham frakken.
Den bevisstløse mand blev berøvet sin frakke uten vanskelighet. Den unge dame arbeidet med en behændighet og kraft, som tydet paa lang øvelse.
Uten at spilde et øieblik grep presten den halvkvalte mand i sine arme, aapnet vinduet og trykket
