—De er gal, skrek anarkisten og grep ham i armen. Kom nu, før det blir for sent . . .
—Det er for sent, sa en stemme i døraapningen, og Jonas Fjeld traadte ind i hulen med hævede revolvere. Her slipper ingen ut. Op med hænderne! . . . Der staar et snes gode norske marinesoldater bak mig.
—Jacques Delma nølte. Blodet sprang frem i hans øine, og hans hænder skalv . . .
—Hvem er De, spurte franskmanden, at De vover at trænge ind paa fremmed mands eiendom!
—Kjender De mig ikke igjen, Jacques Delma? svarte Fjeld. Kast revolveren fra Dem, saa kan vi snakke litt om gamle dage . . .
Delma saa skarpt paa den høie mand med den brede pande og det rolige blik.
—Well, sa han mut, og kastet vaabenet fra sig. Har ikke De hastverk, saa har ikke jeg det heller . . . Naa, hvad vil De?
—Kjære frøken . . . fortsatte Fjeld med et hurtig blik paa den unge dame, hvis haand fløi ut av hendes kaape. Det saaes et glimt i blaat metal . . .
I samme øieblik lød to skud hurtig paa hinanden . . .
Natascha hadde fyret, men den fremmedes sikre kule hadde slynget vaabenet ut av hendes hænder, før hun hadde faat ordentlig sigte . . . Den unge pikes skud gik nu i taket . . .
—Jeg ber om undskyldning, sa Fjeld. Men jeg kan tilfældigvis haandtere en Smith & Wesson selv i dette halvmørke.
Den unge pike knuget sine hænder i fortvilelse og raseri.
