—Jacques, Jacques, ropte hun, hvad skal vi gjøre? . . .
—Rolig venner, lød Markers stemme med en unaturlig styrke bak hende. Der er kun en vei til den store klarhet. Og det er døden. Det er livets røde tinktur, som forvandler det uædle metal, vi kalder vort legeme, til evighetens guld . . . La os trække forhænget tilside og se ind mot Nirvanas gyldne floder . . . Hvad sier du, Jean Fabre, om at faa din ungdom igjen, dine haab, dine drømme, din skaperkraft . . .?
Han strakte sine magre hænder ut og grep efter en flaske bak sin ryg. Natascha styrtet til. En kort kamp, saa slet hun flasken ut av den kraftløse haand. Den knustes mot stengulvet, og en rød væske gled langsomt ut mellem støv og grus.
—Der vil ingen gjøre dig noget ondt, John Marker, sa Fjeld med sterk stemme. Der er intet blod paa dine hænder. Du kan gaa frit herfra, Men der vil følge millioners forbandelser i dit spor.
Marker svarte ikke. Han hadde bidt tænderne sammen og stirret ret frem for sig. Men Jean Fabre snorket ved hans føtter med benene krummet ind under sig som et lykkelig barn, der smiler mot en kommende dags glæder.
