type, som man saa hyppig ser paa Boulevard des Italiens.
—Er det dig, Jacques? spurte den unge pike paa fransk uten at bevæge sig.
—Ja Natascha, svarte han. Nu har vi netop ekspedert den sidste ladning. 3000 tons grovt salt. Imorgen gaar vi igang med den sidste fabrikation. Den sidste, Natascha. Saa flyver vi ut i verden, og ser paa ødelæggelsens vederstyggelighet.
—Bare det ikke blir forsent!
—Hvad mener du?
—Det er likesom jeg føler faren komme. Den lurer paa os. Tro mig Jacques, — jeg tar ikke feil. Jeg føler det paa uroen i mit blod.
—Det er vaaren, Natascha, sa den unge mand og bøiet sig over hende og strøk varsomt hendes haand. Vi har slitt og strævet for længe. Nu skal vi leve . . .
Den unge pike vendte sig hurtig mot ham og grep hans haand. Der var taarer i hendes øine.
—Hvor jeg elsker dig, hvisket hun. Men vi har levet saalænge for hatet og hevnen, at der ikke blir noget igjen for kjærligheten. Av og til ønsker jeg, at vi kunne flygte væk fra altsammen — fra de onde minder, de onde mennesker, det onde samfund og leve for os selv . . .
—Jeg har ofte tænkt paa det samme, sa han. Det er vel slik med kjærligheten, at den motarbeider vor vilje og vore maal. Men allikevel . . .
Han stanset. Der stod en mand bak dem og lo.
