Det var John Marker. Hans lille høkeansigt var fortrukket til et avskyelig grin.
—Turtelduer! mumlet han haanlig og saa forbi dem. Jacques Delma, den store tiger og menneskeæter i buret.
Delma reiste sig og trak paa skuldrene.
—Den ensomme alene er stor, sa han alvorlig. Du er født ensom, derfor er du den største av os. Men kjærligheten er ogsaa en verdenslov.
Marker saa ringeagtende paa sin ven.
—Det er viljen, som er verdens princip. Den rører sig i dyret. Den vokser i planten. Den vender magnetnaalen mot polen . . . Men kjærligheten! . . . Det er den slavekloss om menneskets ankel, som efter træghetens og tyngdekraftens love trækker en fri og uavhængig aand ned i svakheten og feigheten . . .
Natascha hadde reist sig. Der var kommet et truende glimt i hendes sorte øine. Hunden stod ved hendes side, og langt nede i dens svelg gurglet der en underlig pipende lyd . . .
—La os ikke præke formegen filosofi, sa hun, — nu, da faren suser om os. Hvor blir Croft av? . . . »Dina« skulde ha været her for længe siden . . . Der maa ha hændt dem noget . . .
—Saalænge »Orosco« ikke gjøer, er der ingen fare paafærde, mumlet Delma og klappet hunden. Den er vor profet . . . Jeg kjender »Kænguruen«. Han lar sig ikke gripe levende. Og lille Brooke er ikke til at spøke med. I værste fald ligger »Dina« paa havets bund. Og Nordsjøen utleverer ikke let sine hemme-
