Der laa en mand i hjørneværelset paa Ernsts hotel i Kristianssand og sov saa det knaket. Slik hadde han ligget der i 12 timer og pumpet surstof i sine dødstrætte lunger. Ret som det var, stak der et forsigtig hode ind av døren, men det forsvandt hurtig, for manden laa endnu med næsen i veiret i den dypeste søvn.
Ut paa formiddagen kom det ene telegram efter det andet til den sovende gjest. Og alle sammen bar det røde il-merke. Men ingen vovet at forstyrre ham. En av byens læger stod paa vagt utenfor, og han svor paa godt sørlandsk, at ingen skulde faa lov til at vække en mand, som for 14 timer siden hadde slumret paa dødens terskel.
Men da klokken var 1 og vaarsolen begyndte at bli litt nærgaaende bak gardinerne reiste syvsoveren sig i sengen og gned sine øine. Han saa sig forbauset omkring, forsøkte at samle sine tanker, og sprang saa pludselig ut paa gulvet . . . Han vaklet litt, for hans lemmer var tunge som bly og det kriblet saa underlig i dem. Saa lot han sig falde ned i en lænestol, og
