Fjeld blev staaende i dype tanker over den døde. Det bleke, vakre ansigt var selv i døden vansiret av et ondt, triumferende smil, og de gule ulvetænder glinset bak de halvaapne læber.
Søster Helene vendte sig gysende bort.
—Var det ham? spurte Fjeld.
—Ja, sa hun stille. Jeg kjender hans forfærdelige smil igjen. Det var ham som kaldte sig detektiv Jones og vilde hilse paa Burns. Han talte engelsk da, men det er den samme. Jeg kan ikke ta feil. . . . Da han talte om østersen fik jeg mistanke . . . jeg vet ikke hvorfor. Han bestræbte sig for at være elskværdig, men jeg saa straks, at det var en farlig, ond mand. . . .
—Undres paa, hvem det er, mumlet Fjeld. Er alle vore motstandere som ham, vil vi faa en haard kamp. . . .
En dør gik stille op bak dem. De vendte sig
