sølvetui og aapnet det omhyggelig. Der laa to rader av cigaretter. Han tok den ytterste og stak den i munden.
—Skal det være, sa han dovent. Phillip Morris eller Dubec? . . . De røker ikke. Jeg beklager. Det er indgangen til den store hvile . . Fyrstikker, tak . . .
Han tændte sin cigaret langsomt og høitidelig og la det ene ben over det andet.
—Jeg ser, sa han, at De har kjendt Jaap van Huysmann.
—Han døde i mine arme i San Francisko.
—Naa saa . . . Ja da vil det kanske interessere Dem at vite, at det er hans verk vi nu utfører. Han er død, men hans aand lever. Han var den store grib, som forkyndte forbrydelsens anarki.
—Og De — hvem er De, spurte Fjeld. Den unge anarkist svarte ikke. Cigaretten faldt ut av hans mund, og hans hode sank fremover. En stram, bittersøt lugt fyldte værelset.
Fjeld styrtet hen til fangen, løftet hans hode — og saa ind i to bristende øine. Saa grep han cigaretten, lugtet paa den og slængte den ut av vinduet.
—Uavladelig cyankalium, mumlet han.
Den fremmede var død.
