senere en svart stripe sjø langt ute mot horisonten. Paa stripen fløt der som vanlig en hel del større og mindre isknoller, skiftende i forskjellige farvenuancer fra hvitt til mørkegraat, alt eftersom lyset faldt. En enkelt klump forekom saavidt mørk, at den vanskelig kunde være gjort av is; men vi var blit lurt for mange ganger til at nogen skulde komme med utidige ytringer.
Da hundene nu hadde øiemerke, kjørte Johansen foran uten min hjælp; jeg gik ved siden av Stubberuds slæde. Min sidemand stirret og stirret forover uten at mæle et ord. Paa mit spørsmaal om, hvad i alverden han kikket paa, var svaret: „Jeg synes akkurat, jeg ser en skute, men det er vel bare et elendig isfjeld!” Vi var netop kommet saa nogenlunde til enighet derom, da Johansen pludselig braastoppet og fik det paafaldende travelt med at finde frem sin lange kikkert. „Skal du se paa „Fram”?” sa jeg ironisk. „Ja, jeg skal det,” sa han, og mens han rettet kikkerten mot det tvilsomme objekt langt derute i Rosshavet,” stod vi to andre og ventet i nogen lange sekunder, ventet — — —. „Jo min sandten er det „Fram” og det lys levende!” Slik lød den velkomne melding, hvormed ventetiden blev avbrutt. Jeg skottet bort paa Stubberud og fandt ham iferd med at anlægge sit aller elskværdigste smil. Uten synderlig tvil om rigtigheten av Johansens utsagn bad jeg dog om at faa laane kikkerten, og en brøkdel av et sekund var tid nok at overbevise mig. Den skuten var let nok kjendelig; det var vor egen kjære „Fram”, som lykkelig hadde fundet veien tilbake.
Vi hadde endnu fjorten stive kvartmil til „Framheim” og en halsstarrig vind ret i næsen; men det stykke vei
