derfor kommer jeg med disse avvikelser. Hvad han heter? Han heter såmenn Brehmer.
Kjeldsen stanset sin blyant midt i en cirkel og skrev omhyggelig: Brehmer, Brehmer, Fritzi Brehmer . . . .
— Er han gift? spurte han.
— Har vært. Fraskilt.
— Hvad heter hans kone?
— Men hvordan skulde jeg vel kunne vite det! Jeg har aldri sett henne. Jeg har kanskje hørt om henne fra tid til annen, hørt hennes navn nevne også, men det er gått mig av minne.
— Kan hun hete noget sånt som Fritzi? spurte Kjeldsen.
William Whistler satte hanskefingeren mot pannen: Fritzi, Fritzi — Det kan såmenn godt være.
Han stirret tomt på Kjeldsen. Derpå lo Kjeldsen. Så lo også den annen forsert og hostende og holdt plutselig op igjen. Pause.
— De får være hvad De er, sa Kjeldsen, men De spiller utmerket komedie og lyver charmant.
William Whistler gjorde en komplimenterende, teatralsk bevegelse:
— Endelig en replikk, sa han, således bør vi detektiver uttrykke oss.
Kjeldsen svarte:
— Den historien om Deres venn som er så naiv at han vil opleve et fyrstebryllup og dog samtidig er en kosmopolitt fra de store internasjonale reiseruter, — den historien er charmant, mener jeg.
