Det viste sig ogsaa at vaere rigtig.
Da Asbjørn Krag traadte ind uten at banke paa døren, saa han Gibson sitte ved skrivebordet, det grønne lysskjær fra kontorlampen bredte sig over hans ansigt og skjulte blekheten.
Lille Gibson reiste sig hurtig, da Krag traadte ind, og han var saa forbauset over dennes uventede tilsynekomst, at han tapte pennen ned paa gulvteppet.
Krag gik fort hen til ham og blev staaende foran ham. Detektiven holdt hatten i haanden, han bukket og smilte.
Den unge mands forundring steg, og nu kunde Krag igjen se, at han var forfærdelig blek. Saa gik der et bittert smil over hans ansigt, likesom han hadde forstaat gaaten, og han slog ut med haanden.
Værsaagod, sa han, igjen forklædt. Det kunde jeg jo ha ventet.
Asbjørn Krag, som forstod, hvem han talte om, sa:
— De tar feil, ærede herre, vistnok er jeg forklædt, men jeg er allikevel ikke den, De mener.
Ved de første ord studset den unge mand.
— Du store Gud, utbrøt han, denne stemme! Men det er jo slet ikke Maxims stemme.
— Og det er heller ikke Maxim selv.
— Men hvorledes kommer De da ind i min leilighet? spurte Gibson, idet han strammet sig op, saa godt han formaadde.
— Gjennem døren, svarte Krag.
— Gjennem den stængte dør, smilte lille Gibson.
— Stængte døre kan aapnes —
— Hvis De er en indbrudstyv, sa lille Gibson, saa kan jeg gjøre Dem opmerksom paa, at De er kommet til feil adresse. Jeg har selv ingen penger paa mig i øieblikket, og disse beskedne kunstverker, som De ser herinde, kan det umuligt lønne sig for Dem at bringe bort.
