— Er han her endnu?
— Hvem?
— Han.
Hun reiste sig langsomt fra chaiselonguen og styret med vaklende skridt mot mordværelset. Asbjørn Krag stillet sig iveien for hende. Og da hun vilde trænge sig forbi ham, lukket han døren halvt igjen, saa værelset blev mørkere.
— De kommer ikke derind, sa han, sæt Dem ned.
Det var, som om hun var under en hypnotisk magt; viljeløs gled hun ned paa en stol. Og Krag gjentok sit spørsmaal fra før.
— Hvorledes er De kommet ind i huset?
— Klokken fire, svarte hun meningsløst, klokken var fire, da jeg kom.
— Og saa fandt De portdøren aapen?
— Ja, naturligvis.
— Naturligvis, sa Krag, hvorfor skulde det være saa naturligt?
Da var det, som om hun med et fik sin tænkeevne tilbake. Hun saa paa detektiven.
— Undskyld mig, sammenhængende. Jeg fandt døren aapen.
— Bor De her? spurte Krag.
— Nei.
— Hvad var da Deres hensigt med at trænge ind i huset paa denne tid av døgnet?
— Jeg hadde et bestemt erende.
— Klokken fire om natten? sa hun, jeg er for oprørt til at tale
— Ja. Men hvorfor spør De? Har De nogen ret til at spør mig ut?
— Ja, jeg er politimand. Hvilket erende hadde De her?
