Selvforglemmende kultus-trang er et fast træk ved Machiavelli som hos ingen anden i samtiden; og i hans borgerlige trofasthet mot vennerne kan vi maale holdbarheten i hans følelse, selve evnen til hengivenhet. Han var bare ikke lykkelig i sin helte-kjærlighet. Av den gode grund at der fandtes i hans samtid ikke den mand, som var hans kjærlighet værd: Cæsar Borgia, den spanske korporal Don Michele, Leo X, Clemens VII og de degenererte Medici, eventyreren Morone, Giovanni delle Bande nere! Det tragiske indtræder, naar den, paa hvem en slik evne ødsles, ikke er den værd. Og han synes saavisst ikke at ha forlangt det uoverkommelige. Han er saa nøisom at han forlanger ikke andet end vilje, energi. Ikke privat moral, ikke trofasthet. Dog gaar han aldrig træt. En deilig aand! Hans ildsjæl sliter sig ikke ut mot den tidens sløvhet og gløgge troløshet, som omgav ham, — han som eiet synet og viljen, men manglet magt til at omsætte plan i handling, dømt som han var til at være de vanmægtiges tjener. Det er bare stundevis der gaar selvopgivelsens svarte koldbrand i ham; i den lede kan han da kaste sig over i lystighet, veire karneval, leke med kvinder, ja bli obskøn. Men ikke før skimtes der den fjerneste mulighet for ny helt, saa blusser hans tro atter i veiret, sterk som nogensinde, tvers gjennem skepsis og skuffelse. Ti han gik med et uforanderlig billede av fyrsten gjemt i sit hjerte. Det er geniet. Ikke bare intellektuelt, men moralsk er han — selve hans vilje er som en blind naturdrift. Det er det sjeldne ved geniet. Det er som med hans
