Denne siden er korrekturlest
Men denne Jubel, dette raske Blod —
Hvor hente de sit Støttepunkt, sin Næring?
Fra Skummet af Pariserfolkets Gjæring,
Fra Dithyramber til Polakkens Mod?
I lette Spirer af en kraftig Rod,
I gav os dog en kummerlig Belæring;
Vi har en Folkefest, der døer af Tæring,
Parter-Triumpher i en Fjælebod!
At gaae for Friheden i Kampens Larm —
Hvor skjønt! Men her kan Kampen dig besjele
Og lægge Flammer til din egen Ild;
Men der vil andre Sjelekræfter til
I Fredens Roe ved Alteret at dvæle
Med klarnet Blik og Luer i sin Barm.
