Svend Bidevind gik hjemover. Han syntes ikke benene kunde bære ham; han segnet og svigtet i knærne.
Ved middagsbordet berettet han om i i matematiske hjemmeopgaver. Maten sat fast i halsen paa ham; han svelget og svelget.
Efter bordet gik han op paa gutteværelset.
Her la han sig paa sengen sin — paa maven, med hodet dypt i puten. Han hadde en forfærdelig trang til at graate, men fik det ikke til. Opunder brystet suget det av smerte — en hul, snikende smerte.
Han laa slik urørlig i mere end en time. Endelig reiste han sig langsomt op. Han saa sig om i værelset, sat paa sengekanten med benene slapt ned. Atter gik en lang, lang stund.
Saa stod han op, gik langsomt nedad trappen, tok luen i gangen. Han stanset utenfor kontordøren og lyttet. Far var derinde. Han tok i dørklinken — stod litt, slap den saa og gik ut paa gaten.
Langsomt gik han nedover. Vogner ramlet og raslet, mennesker gik forbi ham; han syntes ikke han saa eller hørte. Han syntes han gik i en klædning av fugtig is.
Han gik helt frem til skoledøren. Her stanset han og tørret sig med lommetørklædet over panden. Det blev drivvaatt av den kolde sved.
