paa noget. Han sværtet sig saa godt til som mulig uten dog at gaa nærmere ind paa de mørke punkter i sit liv. Som en ældre bror sat han der ved hendes leie og forsøkte at vende hendes tanker mot Don Esteban. . . Men paa dette omraade var den unge dame utilgjængelig for visdomsord.
—Kan du ikke se Johnny, hvor forelsket jeg er i dig, sa hun halvt i spøk og halvt i alvor.
—Forelsket? lo Fjeld. Jo, det skulde se nydelig ut. Man er ikke forelsket i nogen, som er dobbelt saa gammel som en selv. Men jeg misunder Don Esteban hans ungdom. . .
—Aa tøv, Johnny. Jeg sier dig likefrem, at Don Esteban ikke er nogen mand for mig. Tror du, han kunde sprætte maven op paa mig og gjøre mig frisk?
—Selvfølgelig kan han det. Jeg har hørt tale om ham. Det er en udmerket mand.
—Tror du? . . . Men si mig, Johnny, hvorfor vil du ikke ha mig? Er jeg ikke vakker og voksen nok . . . og er jeg ikke snild og god nok? . .
—Hør mig, Donna Francesca, sa Fjeld alvorlig. Nu maa vi la den spøk fare. . . . De er saa altfor oprigtig . . jeg har ikke truffet Deres make. . . De er oprindeligheten selv . . . og jeg vil prise mig tusenfold lykkelig, om De vilde skjænke
