med ét, let som et indfald, men under indfaldet lued det.
Ja én gang, paa den maade!» lo han lige let og trodsig.
«Bare én gang!»
Og han svarte det samme. Hun saa langt paa ham, sa stilt:
«Men saa var der noget bagenfor hende igen, som du holdt av?» Hun kasted sig om: «Er det moen igen, øiet dit er paa vandring mod nu? — tror du, jeg vil dele med nogen!» kom det braatt og mægtig.
«Men du,» skyndte han sig at stanse hende; — «du har ogsaa holdt av!»
«Ingen gang paa den maade!»
«Jeg kender det paa haanden: den har trykket før. Jeg hører det paa stemmen: den har lokket før.»
«Ingen gang paa den maade!» tramped hun.
«Sørbærg!» sa han; det var haanden, som bævred.
Navnet blev saa underlig stort, at det fyldte stuen og vilde kvæle. Hun misted smilehul indover kindet.
«Sigvart Stenshoug!» la han til; — det var vel erfugl-stemmen.
