i speilet, som var voxet til et helt ansigt, et blegt ansigt, hans ansigt — øinene grubled saa isende koldt. Han tænkte paa sin mors skinsyge vilje, naar den rykked ilter i kind og skalv bleg om mund; han tænkte paa det, som hadde stanset glæden for ham opover, saa arven fra far og mor ikke fik mænge sig; han tænkte paa alt det døde inde i sig.
Han forvitred!
«Men det gaar da ikke saa fort, du—u?»
«Jo det gaar saa fort,» sa han stiv av rædsel. Det blev stilt en stund. «For mig gaar det saa fort. Det er det, som er det fattige!»
Han stirred sint ind i ansigtet, vilde stirre det væk; men det suged hans øie koldt og tomt. — Hvad var det som gav det slik magt over ham! var det de braa tab av glæden i hjemmet! hvad var det som kløved! — var det tidens tænkning og strid, som øved forvitringens stygge værk? hvad var det! — —
Han slap hende, tog sig om hodet med begge hænder: — han var to — han var to! — — Hans sind var tørket, smuldred, laa i meningsløst virvar! Karakter! karakter! — hvad var karakter! — —
