Du træffer Sætesdøler alt paa dampskibsbryggen
i Kristianssand. De staar stille,
fremmede, store, med hænderne over hverandre
paa brystet gjemt under den svære bukseklaf,
med det lange spir sveipt unda ansigtet bak øret;
de ser paa den store baaten. Og er det vintertid,
saa kan du av og til høre et svært smeld;
det er en bygut, som har sendt en haard sneball
i den brede svarte lærbak. Han smiler
litt plaget, dølen, blir skrutrygget under den
store hat. Staar rolig. Han er nu ogsaa paa
fremmed tomt.
Kanske du har set ham i hovedstadens gater ogsaa, naar bourgeoisiet vendte sig paa sit fortaug og glodde paa ham som gik midt i gaten, og saa drev videre med medynk i skuldertrækket. Der er ingen reisning over ham der heller. –
Du tar skyss fra Kristianssand, eller du tar jernbanen. Det er som et litet Danmark
