over menneskenes syn og forestilling, det underlig disede i perspektivet, som gjør det nære fjernt, det smaa stort, dette utviskende som svækker linjerne, men som derfor netop forbinder, dette som forstørrer sig saa underlig selv. Har du sat din fot stilt ind i en stue: du har ikke saa sjelden merket at der bak den graa tømmervæg sat et sind i løftet lyshet og stirret utover det dystre; du kommer til at tænke paa granens ungskud opi uren, som likesom saa gjerne kikket opover heiflaten. Du træffer noget av dette hos alle; der ligger det samme frodige tungsind over hver én, som stunder uklart utover mot ting som man aldrig har set.
Det er nemlig egentlig arten av deres stemning som skiller dem fra enhver anden dal, denne forunderlig intense stilhet, kontemplationen, anelsen om det storslagne, længselen, troen, fantasien, uten ironi, uten rationalisme, uten tænkning, uten perspektiv; det barne-øiets store undrende blik som hviler paa livsfænomenerne, det er dette jeg mener med middelalderen.
Det er dette som skiller fra andre daler, for det første disen over deres stemning. Og at disen er fælles eie, at den egne bestemte
