ikke menneskene heller. – En mo kan være lang, uten en lyd; sindet begynder at bygge; han som kjører der er kanske forvaaket, har feleslaatter i hodet. Saa kommer en kongle bare, raslende i stilheten nedover stammen, fra gren til gren, lægger sig like i veien. Da kan de holde hesten, stirre fremfor sig hvite i ansigtet; tanken fik hallucinationens kjøt og blod. Da sier de, de har set noget; der er spillemænd som har knust felen efter et slikt syn og sluttet at ture. –
Dalen ligger ute av turist-ruten. Dalen er indestængt. Ofte saa dølen andre bygder første gang den dag han tok sydover til Gimlemoen som rekrut. Og det er sikkerlig dette indestængte som titt opover tiderne evnet saa fuldstændig at indforlive embedsmanden, naar han satte sig ned her, dette overvældende ved ensomheten som har smeltet ham sammen med dølen i syn og sind, saa stands-skillet likesom blev borte.
Kontemplationens evne gror i det indelukkede; fantasierne vokser i den lumre frodighet rent fra virkeligheten, opover den, høiere end den. Likesom der i dalnaturen i virkeligheten ingenting storslagent var, men der laa en egen tone i hver linje, noget som en anelse om det storslagne, – det samme ligger
