pentirsene un giorno» sier han ensteds om selve sit digterkald. Hans livsindhold blir arbeide; og han selv blir et sind uten fine porer, ikke nuancerik endog der hvor han er mest egte, i naturopfatningen. Han har da ogsaa skrevet et hyldnings-digt til trækoksen (Il bove) og malt den hedenske arbeids-træl, som ingen hviledag kjender – et digt til det uutslitelige, hvis væsen er arbeidets taalmod – den sonette hvormed han (i samlingen Nuove Poesie, 1873) slog igjennem:
Jeg liker dig, fromme okse; mildt forstaar du
mig skjænke kraft og fred, naar sindet træt er. –
ærværdig – aa! – som monument der staar du
og skuer over brede, fete sletter!
Hvor velnøid nu der under aaget gaar du.
og tungt du traa’r og mandens arbeid letter:
Han kvikker dig, stikker; og som svar jo faar du
et taalsomt rykk kun i pupillens pletter.
Av brede næsebor, det mørke, vaade,
din aande ryker, og som hymne-toner
din rant gaar op i vaarlufts blanke skjønhet;
og trygt, og bak de strenge øines naade,
i blik som sjø, sig speiler bred og troner
hin flatens guddoms-aand, den tause grønhet.
Men bak denne makeløse flid og utrættelighet føler man dog altid det vældige livsmod, som holder dampen oppe. Der er trodsig bust til alt
