I uren nedved vandet, hvor stien krøkte sig mellem stene, laa Jon Vassenden paa rygg med øxen attved, bleg og blodig.
«Jøssøss!» sa hun og tog ham under nakken for at reise ham.
«Au daa!» ynked han.
«Jøssøss!» sa hun og slap ham.
Saa saa han op og kviskred lavt:
«Fekk du sjaa, ken da va? — — Eg fekk ikje sjaa eg.»
«Nei! fekk eg sjaa!» blaaste hun misnøid og rapt. «Eg va enddaa lika bortpaa Steinabrækkaa; — men daa va ’n faren laange neom.»
«Da sku no vel alder vera dan nye kapellanen, veit eg!» pusted han stilt og slap øienlaakkene nedpaa igen.
Vetle-Ola satte paa sig igen farens nye bløde filthat, som var saa stor, at den rakk nedom ørene. Han stod paa kirkegaarden med den brukne armen fætlet og tilsnørt inde i stiv spaan — halskluten om nakken holdt den oppe.
Moren tørked sig med lommekluden i øinene, for hun var enke blit.
