som hoppet i land som en yngling og gned sine hænder av fryd og trykket alle, han saa, i haanden paa gammel vis.
—Her er jeg igjen, sa han, pokker skal ta mig, om jeg nogensinde mer sætter mine ben blandt det forgyldte pak nede i San Francisco. Der findes ikke luft der nede. Ikke en ærlig sneklat, ikke en ærlig solstraale og ikke en ærlig mand . . .
—Er der no’e nyt? spurte en.
—No’e nyt? Den gamle guldgraver heiste bukserne sine op. Der ligger 250 gamle aviser i kufferten min der. Kjør paa, gutter! . . . Der er fanden saa mye nyt . . . baade godt og ondt . . . Men en ting kan jeg fortælle dere, som ikke staar i bladene der.
Bonanzakongen var pludselig blit alvorlig.
—Dere kjendte alle Michael Glenagan, sa han. Han var min ven i mange aar. Og det vil jeg si, at bedre mand har ikke staat ved en»vugge« og vasket guld . . . Han hadde ikke heldet med sig, . . . og nu er han død!
Jack Whitestone tok sin brede hat av. Og de omkringstaaende fulgte hans eksempel.
—De fandt ham for en uke siden i fjeldet ved White Horse, fortsatte han. Og aldrig har nogen set et underligere syn end de folk, som stødte paa hans lik. Haaret reiste sig paa hoderne, sa de. Og det var endda mænd, som hadde set litt av hvert . . . Hør her, gutter . . .! Midt oppe i en snefane laa Michael
