Der sat tre mand rundt ilden i den lave plankehytte ved Yukonfloden. De røkte paa sine korte piper og fulgte flammernes lek om de store grankubber med taus opmerksomhet.
Utenfor hylte stormen over White Horse. Den væltet en eneste røk av sne gjennem de høie træstammer, som omgav Kennedys hytte, — den skrek i alle fuger og sprækker. — — —
—Gud hjælpe dem, som er ute i denne nat, sa den mørke mand nærmest peisen med en svak akcent, som tydet paa, at hans vugge hadde staat hinsides Atlanteren.
—Gud hjælpe dem, mumlet de andre.
Saa hyllet de sig atter ind i tausheten og tobaksrøken. Det var, som om de lyttet efter et eller andet, — et fjent skrik eller nødrop, som skar sig gjennem stormens raseri. Uveiret hadde drevet dem sammen i denne lille, forlatte, gjestevenlige hytte, som stod aapen for vildfarende . . ., men endnu maatte der være folk. ute . . . snestormen var kommen pludselig, — som en
