skalv . . . Det var som et rovdyr, som føler at jægeren er nær . . .
Jonas Fjeld fulgte hans blik.
Inde paa Honnørbryggen gik der en mand frem og tilbake. Han var klædd i en stripet sportsdres med tætknappet trøie.
Hollænderens læber bevæget sig. Men han sa ingenting. Det var som om alle hans aandsevner koncentrertes om et vanskelig problem. Han saa sig langsomt omkring. Admiralen stod endnu paa broen, og to av chaluperne laa paa vandet. Matroserne myldret frem og tilbake.
—Hvem er det? spurte Fjeld.
Huysmann svarte ikke med en gang. Han veiet alle chanser. Det var som en distræt professor, som regnet ut et interessant matematisk problem. Saa smilte han barsk.—Hvad var det De sa? spurte han høflig . . . Naa, hvad det er for en fyr, som gaar der og gnir sine fingre paa bryggen? Jo, det skal jeg si Dem. Han heter Achille Guichard. Det er en gammel ven av mig. Han er souschef ved det hemmelige politi i Paris. En fremragende mand. Jeg vædder paa, at han har et par haandjern i den høire frakkelomme.
—Hvad vil De nu gjøre? spurte Fjeld interessert.
—Forsvare mig og dø som en mand, mumlet hollænderen barsk. Jeg sidder i fælden. Den fyr derinde vil gjenkjende mig gjennem syv skind.
