het og ære. Den har hat en hurtig overreise . . . En chalup er allerede sat ut. Den kommer ind til bryggen med en høi mand agterut. Hvem kan det være?
—Det er Jonas Fjeld, mumlet Erko, og der svømmet taarer i hans store, blanke, trofaste øine.
— — —
En høi mand i lyse reiseklær sprang op paa bryggen og saa sig nervøst omkring. Hele hans svære legeme skalv. Det var, som om han vilde favne alt i sine øine: birkenes lyse kroner, lindetrærnes grønne friskhet og den sterke lugt av tang, som strømmet imot ham. Han fulgte aasenes sommerdisige konturer helt op til de grønklædte klipper i Ravnedalen . . . . Det var sommer i Norge, det var sørlandets eventyrlige sommer, som suste mot ham og fik hans bryst til at hæve sig . . . Nu var han hjemme igjen. Hans landflygtighets tid var forbi, — den evige uro, det evige jag sitret ikke mere i hans nerver. Og der . . .?
En liten mand kom springende imot ham. Han snublet og faldt, han reiste sig igjen. De smaa fine ben gik som trommestikker, og gategutterne ildskrek av moro og begeistring.
—Fjeld, Feld! skrek han. Er det virkelig dig?
—Javisst er det mig, sa Fjeld bevæget. Arret og brændt av farer og eventyr. Og nu skal vi aldrig skilles mer . . . . vi fire.
Saa tok han Erko paa sine arme og bar ham triumferende opover.
