—Han kaldte sig Efraim.
Fjeld nikket.
—La os bære baaten over til Efraims hytte og slaa os ned der saalænge. Saa tok de det lille fartøi paa skuldrene og begav sig paa veien.
Der var kommet en rastløs uro over Fjeld. Hans øine flakket fra det ene til det andet. Det var som om feberen fra Guyanas sumpe brændte i hans blod.
—Hvor skal vi hen? spurte Hart.
Fjeld hadde intet svar at gi. Hvem visste, om ikke Efraims kart løi? Eller om terrænget var optat . . . En hel ny verden var vokset op i hans sind, en verden av haab, længsel og tvil. Det blaa staal i hans øine skinte av haard energi. Der var slængt et rep ut til den ensomme mand, som fløt omkring paa eventyrets lange dønninger, — nu gjaldt det at gripe til.
Men Sitka Charles forstod altsammen. Hans alderstegne visdom opfattet glimtet i den hvite mands blik. Han hadde set det før de tusen ganger likefra den tid da Dawson City var en sandbanke ved Yukon og Klondyke en kirkegaard for utslitte eventyrere. Nu jog man efter guldet. Hundene var paa sporet, og deres næsebor skalv . . . Slik var de, disse mænd med deres lumske begjær efter det kolde metal. De saa intet, de hørte intet omkring sig. Skogens skjønne tale ænset de ikke, og jordens vaarlige krydderaande fløi ubemerket forbi dem . . . For en usseldom!
Og Sitka Charles næsefløie krummer sig av foragt. De var saaledes ikke bedre end de andre mænd, disse
