Solen var gaat ned, og dype, lange skygger fløt ind i sommeraftenen ved Gravningssund. Ikke et vindpust rørte sig i dette skjønne hjørne av norsk skjærgaardsnatur. Villaerne laa som brune øine i smaaskogens frodige ansigt, og en og anden seilbaat speilte sig i sundets dypblaa krystal.
Ute paa en av odderne sat der en mand og saa drømmende ut over sundets aftenmilde skjønhet. Time efter time sat han der. Han hadde i sandhet intet hastverk. Solen hadde sendt sine sidste øyldne streif over fjeldene og aftenbrisen var døet hen i den graableke stilhet. Men den ensomme mand merket det ikke. Hans øine var vendt mot syd, hvor en lang flat bygning gled ind i skogen. Den laa godt dækket av trær, og en liten aas skjulte den nederste del av det flate, skurlignende hus, der var en mellemting mellem en reberbane og et baatnøst. En liten vik brøt sig ind like ved det underlige bygverks føtter,—ja, en dyp gren skar sig endog ind under dets gulv og syntes at være bestemt til at opta det avfald, som kom fra bygningens indre.
Da reiste den enslige tilskuer sig pludselig. Hans lille, tætte skikkelse fortonet sig med klare linjer mot konturen. Det var den fremmede fra Lars Kirkebøs have,—han, som hadde latt falde det stolte ord, at han vilde avlægge sjøormen en visit. Nu syntes han helt at ha glemt sit forehavende.
—En elektrokemisk fabrik, mumlet han haanligt.
