Det blev en forfærdelig kamp.
Ingen kan nogensinde gi en klar beretning om det, som skedde hin høstaften i Gravesend dok. For politiet kom ikke tidsnok. Deres rasende angrep paa den solide port var kun et akkompagnement til den rasende avgjørelse, som fandt sted indenfor.
Fjeld hadde ingen vaaben, og de to russere var desperate mænd, som hadde lugtet blod før. Det lykkedes ham at undgaa de knivstik, som rettedes mot ham fra to kanter. Han trak sig hen til dokvæggen, søkte og fandt et hjørne, hvor han kunde møte de to farlige motstandere under nogenlunde like vilkaar.
Russerne hadde ikke ventet en saadan motstand. De hadde beregnet at skulle støte manden ned i første omgang, men deres beregninger hadde ikke slaat til. Den svære nordmand hadde været dem for behændig. Det var øiensynlig en mand, som hadde været vant til at omgaaes knivstikkere . . .
De hadde ret.
Og mens Jonas Fjeld stod der i hjørnet med hver nerve spændt til forsvar, fløi der et halvglemt minde gjennem hans sind,—et minde fra den tid, da han hadde tæmmet gauchoerne paa Pampas med sine to knyttede næver. Og hvad var disse sorte kalmukker mot de lumske og krypende djævler paa Sydamerikas sletter—med sine lange, forfærdelige kniver, der skar i mennneskekjøt som om det var grønsaape.
Aa nei, »Kondoren« levde endnu og donna Fran-
