Og nu sat han der i sin stol med sin pipe og nød hvilens glæde, mens hans skarpe, graa øine for fra den ene til den anden.
Der kom en mand slentrende forbi stakittet. Han gik som en, der ikke har noget særlig maal—en jevn, ung fyr av mellemklassen, som moret sig en smule i sin fritid. Burns fulgte ham med øinene, som han pleide. Han saa, hvorledes manden pludselig mistet sin stok og bøide sig ned for at ta den op. Der var ikke noget merkeligt i det. Men Burns fanget mandens øine, i samme øieblik han bøide sig. Der var et skarpt og lurende uttryk i dem, han ikke likte. Han tok likesom maal av den lille idyl paa verandaen, det var som blinket av et camera i samme moment som lukkeren aapner sig.
Det var kun et litet sekund. Manden hadde tat stokken op og øinene til sig og slang langsomt videre uten at vise nogen yderligere interesse for det lille hus.
Burns trak aanden tungt. Hans sikre politiinstinkt sa ham, at der luret en fare et eller andet sted. Han forsøkte at ræsonnere sig fra den uhyggefølelse, der med en gang som en kold frysen krøp ham nedover ryggen. Han kjendte ikke manden, som gik der. Men han hadde set det rappe, skulende blik tusen ganger før. Var det hevnen, som kom nu? Og var det et varsel til ham om at vokte sig?
Hans kone gik hen til ham.
—Feiler der dig noget? spurte hun og strøk ham ømt over det stride, tætte haar.
—Nei, sa han aandsfraværende. Men husk paa, tilføide han hurtig, at vi laaser porten godt iaften. Det er urolige tider, og man kan aldrig vite, om pøbelen
