selig brutalt. For De vil da ikke indbilde mig, at De med et slikt utseende behøver at danse nede i St. Pauli. Naa ut med sproget! . . . Har nogen sendt dig? . . . .
Den unge skjønhet lo haanlig.
—Tosk, sa hun. Har du ikke bruk for mig, har ikke jeg bruk for dig . . . gamle idiot.
—Naa saa, mumlet onkel Peters gemytlig. Er du av den slags? . . . En eller anden uregelmæssighet — hvad? Bondefangeri eller mord? . . . . Naa syng ut? Hvor kommer du fra?
Fra Norge.
Onkel Peters saa skarpt paa hende. Der var kommet et ildevarslende glimt i de graa svømmende øine. Han kastet et blik ut i kneipen. Der fandtes kun faa gjester. Ved vinduet sat en stor, tyk mand med en vældig bart og et rødt, fordrukkent ansigt. Han bar den ene arm i bind og syntes at ta sig en liten slummer. Likeoverfor ham sat en rødskjegget fyr og spiste pølser med fingrene. . . . .
—Fra Norge? gjentok verten spørgende.
Piken saa sig om.
—Er der nogen, som kan høre os?
—Nei, sa onkel Peters likegyldig, men hans smaa øine flakket omkring som en ilders, naar den veirer bytte.
—Jeg har en hilsen at overbringe, hvisket hun,
